El agua había dejado de salir

El agua había dejado de salir

El agua había dejado de salir. Y ella, sin atreverse aún a abrir los ojos, tanteó el relieve de la pared hasta dar con la toalla. Los charquitos en el suelo de la ducha brillaron bajo la luz naranja, y dos hoyuelos, uno por mejilla, le sostuvieron la mirada un instante, antes de ocultarse tras … Sigue leyendo El agua había dejado de salir

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El fin del mundo fue domingo

El fin del mundo fue domingo

Camino por las calles desiertas de la ciudad. Esa dama —de nombre Soledad— me tiende la mano, galante, guiando mis pasos hacia ningún lugar. Me siento insignificante en su telaraña, me ahogo y muero en la calidez del líquido amniótico, para renacer reencarnado en otras vidas; lejos, muy lejos de esta dimensión: soy el humo … Sigue leyendo El fin del mundo fue domingo

Íncubo

Íncubo

Una bruma cálida se interpone entre las paredes del dormitorio —en uno de los pequeños pisos abuhardillados, junto a la rivera, que el ayuntamiento alquila a recién licenciados y parejas jóvenes— y sus ojos miopes. Está oscuro y solo el leve resplandor de la luna, que despide la madera de la ventana, le ilumina el … Sigue leyendo Íncubo